Взгляд старшины из-под кустистых бровей был полон укоризны и неодобрения.
- Пил, скотыняка така? - седые кущи бровей съехались к переносице, у тонкого рта пролегла складка.
- Никак-ик нет, товарищ старшина, - икнул Ромка, испуганно прикрывая рот ладонью и делая круглые глаза. Его шатало. И мир шатало. И настроение было - говно, что вот накатил бы с удовольствием - в других обстоятельствах - ох, с огромным! Но сейчас проблема была в том, что реально не пил. И понятия не имел, какого дидька...
...морем пахло. Второй день. Морю тут взяться было решительно неоткуда, хотя он сам и орал второй день что пора перенести сортир, потому что ещё немного и будет курорт Саки, дышите глубже.
- От не поленюсь и повезу на задувку, - пригрозил старшина, являя ему полный подозрения прищур, - Лучше по-хорошему скажи, бо от не поленюсь же, отвезу, а потом ох и выебу, ох и выебу...
Ромка сфокусировался на Деде, возвращаясь в реальность.
- Та везите, - махнул рукой он. Опрометчивый жест чуть не стоил ему равновесия, но он удержался, - Бо не пил. Бля буду, не пил.
Старшина тяжело поднялся с места и подошёл к нему почти впритык. Рома хихикнул и уцепился за его разгрузку рукой, о, есть баланс.
- Ты смотри... - Дед принюхался, - И без запаху. А ну создавайся, ты ЧЕМ пил?!
- Та ничем. Везите, задувайте.
- Ты мне эти шутки штуковать бросай, поняв?! Тебе на пост заступать через тридцать минут, а он тут пьяного корчит, геть с глаз моих проебался, и шоб стоял как хуй на именинах через десять минут на посту, шо не ясно?! Выполнять!

Выполнять. Есть "выполнять".
"Протрезвел" он так же внезапно как "опьянел", но в промежутке успел довести напарников по наряду до колик от смеха номером про католидзю-цу и песенкой про вместе весело шагать по болотам. Хотя в очередной раз отловив на черном зеркале телефона чужое отражение, Рома подумал что лучше б не. Не "трезвел". Это, по крайней мере, было веселее, чем запахи, которым тут неоткуда было быть, и коротко остриженная башка в отражении.

- Слуш, Ветер, а от контузии же могут быть галлюцинации? - Ромка сложил броник у грубо сколоченной деревянной койки в укрытии, растер нещадно ноющую шею и вытянул ноги, предвкушая, как он сейчас снимет берцы, оооо, боже, это будет настоящий кайф.
Напарник отвлёкся от подтягивания ремней на разгрузке и поднял на него взгляд.
- Кто из нас двоих док?
- Та какой из меня док, посаду дали такую, чтоб не зэбэ, и все, - отмахнулся Чайка, и даже почти не покривил душой.
- Ну вообще могут, - степенно кивнул Ветер, - А что видишь?
- Мужика видел странного пару дней назад, - он подумал и уточнил, - Дней шесть назад. Стоял и пялился на меня. Гражданский. С виду импортный такой хуй. Стоял и пялился. На мосту вон там, посерёдке. Пялился, пялился, а потом исчез.
Ветер подумал, задумчиво глядя на него водянистым и блеклым, но цепким взглядом.
-  В отпуск пора, - ёмко подытожил он.
Снаружи гахнуло. По земле - и они оба ощутили это всем телом, потому что находились под ней - пошла дрожь.  Оба, не сговариваясь, подняли головы наверх.
- Сто двадцатка.
- Ага. На углу упала.
- Ща-а.
Дрожь по земле прошла снова и снова, поднималась снизу, застревала на уровне сердца. После пары минут тишины Ветер, кряхтя, влез в бронежилет и вышел наружу. Ромка снял берцы и откинулся на узкую койку.
Хотелось на море. Чтобы тепло, и свежий воздух. Бриз. Солёный от воды, сладкий от цветущих деревьев. И чтоб песок теплый, нагрелся за день, и чтоб холодная баночка, запотевшая такая, с пивом - или с пепси, пусть с пепси, и тихо, и спокойно - на открытом пространстве, и не надо никуда...
Что?..

Отредактировано Roman Chayka (2017-01-18 22:33:32)

Душная сырость исчезла вместе с запахом земли, пороха и пота, и он почувствовал на лице ветер - солено-сладкий, как заказывали. И песок под босыми ногами, не горячий, но и не холодный. В самый раз. И вода, омывающая щиколотки, в самый раз. Вслед за песком и ветром пришёл шум волн - мягкий, шелестящий. Крики чаек.
Рома открыл глаза.
Над головой было чистое небо, под ногами - песок, а впереди, покуда хватало глаз - раскинулся океан.
Только что он был в тёмном и сыром блиндаже, а сейчас стоит на пляже.
Я схожу с ума, - подумал он, и мысль почему-то не вызвала паники, - Или это было прямое попадание. Я просто даже не успел понять, что произошло. Я умер, меня расхерачило миной на мелкий фарш, и здравствуй, новый уровень.
Мысль была забавной, но откуда-то он знал, что жив и не сходит с ума, но логических объяснений столь яркой и объемной галлюцинации у него не было.
Стоять в полный рост, без укрытия, без броника и каски, без тяжести оружия на плече, без рюкзака с медикаментами и перевязкой - было странно и непривычно до ужаса.
Райский уголок.
Чайка обернулся. За спиной возвышались холмы, покрытые буйной зеленью.
Ага, вспоминаем ориентирование на местности по деревьям. Сосна - север. Пальма - юг.
А если в паре шагов за спиной сидит стриженый как после призыва хлопец со следами похмелья на почти арийской роже, и смотрит прямо на него - это, простите, какая сторона света?..
- Где я? - вытаращив глаза на незнакомца, спросил Ромка.
Насколько экзотично он сам выглядит в этом райском уголке - не стиранные месяца два форменные штаны, слегка дырявая футболка цвета хаки, желто-голубой браслет на запястье, бинт на предплечье, босые ноги и чёрный ус рации, торчащий из кармана, - он даже не задумывался.
Общему безумию момента не хватало только гласа "разговорчики в раю!" из замаскированных динамиков.

Отредактировано Roman Chayka (2017-01-16 19:20:59)

"Ти звідки такий... Гарний?" - спросил австралиец (что? Австралия? Ну охуеть теперь!) на украинском. Почудился даже легкий львовский акцент.
Диаспора. Ну почему бы и нет.
Украинская диаспора в Австралии. Рома читал. Там есть.
"...потрібна допомога?.."
Вежливый. Ну да, это ж тебе не на Южной Борщаговке в Киеве заблудиться.
Попасть магическим телепортом в Австралию, в 2015 год, черт, да лет десять назад он бы душу за такую "ролевую игру" продал!
Меня зовут Хиро Накамура! Спаси чирлидершу - спаси мир!
Некоторое время Рома просто молча охреневал и пялился на аборигена, а потом подвижная его мимика явила весь спектр эмоций от узнавания, радости, новой степени охренения, недоверия, снова радости и полнейшего непонимания что дальше делать.
- Я тебя видел!.. В телефоне, - воскликнул Чайка, - В отражении. Только ты там был какой-то... - он с сомнением посмотрел на то, как держится на ногах новый знакомый, - да ты, друже, кажется и сейчас не очень-то... Ох. Я понятия не имею, как здесь оказался, - он развёл руками и оглянулся, - Я только что был в совершенно другом месте... А чтоб тебе усраться!
Вот зачем было думать о блиндаже. Пляж исчез вместе с пальмами, бризом и шелковистыми волнами. Исчезло все райское - кроме выбритого под слона представителя диаспоры. Две грубых самодельных деревянных койки под навесом, земляной пол, стол, открытая банка тушняка, пластиковые стаканчики, коробки с чаем и банка с сахаром. Автомат на цветастом одеяле. Два цинка с патронами и детские рисунки, пришпиленные прямо к плёнке, закрывающей земляную стену за столом.
Снаружи -  редкие хлопки выстрелов. Далёкие разрывы.
"Циркулярный, циркулярный, - затрещало из рации - всем нора, всем нора".
- Думай о пляже! - заорал Чайка, срываясь с места и хватая аборигена за футболку.

Он облегченно выдохнул, когда земля и толстые бревна над головой сменились чистым небом. Черт. Хорошо-то как. Погодите, он здесь физически? Преодолел расстояние в тысячи километров?.. А кто тогда на пост через шесть часов?! А списки бэчээс кто подаст?!
Так, стояночка.
Дышите глубже. Море волнуется раз, море волнуется два. Ветерок шуршит в пальмовых листьях. Пахнет - ох, как пахнет чистый воздух!
Рома медленно разжал пальцы, сжимающие чужую футболку, аккуратно разгладил возникшие складки. Под пальцами ощущалась вполне себе мягкая ткань, под тканью - вполне себе теплая кожа, под кожей - вполне себе крепкие мышцы. Не глюк. Не глюк?
Если б глюк, он бы нафантазировал себе грудастую эльфийку в качестве проводницы между явью и навью, а не накачанного парня с - опачки - охренительно синими глазами. А хотя...
Какого хрена? Да, очень интересно. Кто он такой? Да сам бы хотел знать.
- Были мы только что в моем блиндаже, - ответил Роман, отступая на шаг назад и запуская пятерню в кудри на затылке, - Украина. Пару кэмэ от Донецка. Год двадцать-пятнадцать, пятнадцатое августа, я - Ромео, младший сержант, санинструктор, и я трезв как стёклышко. И бес его знает, что происходит. Я вроде б не умер. Ты вроде б тоже себя странно как-то ведёшь для глюка. Там обстрел. Тут пляж. А ты, кстати, кто? Ты очень хорошо говоришь по-украински, -  искренне похвалил Чайка.

"Я не розмовляю українською, - сказал Ноа Гамильтон, - Ніколи навіть не чув".
Ага, - подумал Ромео, - То у меня, наверное, в голове автоматический переводчик встроен, что я тебя слышу будто ты, курсва, в вышиванке родился. А почему бы и нет, если мы уже в Австралии, а только что были на Донбассе, а до этого снова в Австралии? Ноа Гамильтон, усраться можно.
- Итальяское, ага, - отозвался Чайка, энергично пожимая протянутую руку, - Та не, на самом деле я Роман, Роман Чайка, а Ромео - то позывной. Я его чаще, чем имя слышу, вот и... - он обезоруживающие улыбнулся и пожал плечами.
Вот и да.
Весело у вас там.
Война.
- Та да, - он дернул краем рта в неловкой пародии на улыбку, - Война.
Так, товарищ младший сержант, думай. У тебя глюки уже неделю. То причудится что ты пьяный в какашку, то слышишь музыку которую кроме тебя никто не слышит, то в отражении всякое видится - или ты с ума сходишь потихоньку, или тут что-то не то. Что-то конкретно так не то. А теперь имеешь белокурую бестию прямо перед своим чувствительным шнобелем, и бестия точно так же охуевает с этого всего. Вопрос что происходит снимается как дурной. Вопрос что с этим делать как никогда актуален. Решать, бля!
- Ты точно существуешь, друже? - подозрительно спросил он, всматриваясь в глаза Ноа. В линзах цветных он, чи шо?.. - А то у меня ОЧЕНЬ богатое воображение, понимаешь? И глухануло немного неделю назад, так что я имею шансы сейчас, того, - он по-птичьи как-то присвистнул, прокручивая палец по часовой стрелке напротив виска, - Не доверять себе.

Совместно с Ноа

Круто ли?! Да обосраться как круто! Рома всю юность провёл играя в нереалистичные ситуации типа там прыгающего по мирам древнего города Китежа, или подземного мира темных эльфов, или мира военного, мать его, ремесла. И мечтал - да вплоть до тридцати, да ладно, будем честны хоть сами с собой - все ещё мечтал, чтобы вот что-то такое было реально. Такой бах! И Тралл на блокпосту, зеленая харя в пикселе, с шаманским посохом вместо АКС-47, ща такой ууууу! Всем пизды дадууууу! Ну или ладно, запоздалое письмо из Хогвартса, чтоб можно было - Авада кедавра, сучки! И на метле полетать. Черт, он же даже в ППД предлагал матч по квиддичу устроить. Одним снежным зимним утром когда рота строилась с мётлами и лопатами.
А теперь вот, пожалуйста, путешествия в пространстве, знакомство с новыми людьми (ну не Трандуил, но вообще близко, близко, да), новый опыт. За "круто" потерялся из папки с пометкой "важное" тот факт, что они с Ноа ровесники, то есть не совсем потерялся, отложился на потом.
- Круто! - с энтузиазмом согласился Ромка, - Я вообще в полном и беспросветном восторге! Если еще и сверхъестественные способности как в людях-икс появятся,  то будет просто заебись. У меня сейчас часов десять вечера. А что?
- Да ничего, - почему-то почти смутился Ноа. - я только к тому, что если я тебя, ну... Выдумал, то бог с ним, Украину я еще мог где-то в мозгах откопать, но я совершенно точно без понятия, в каком она часовом поясе. Посмотрю потом, чтобы убедиться. А ты сейчас на другом конце света - тебе мало сверхспособностей, что ли?
- Вообще-то, - криво ухмыльнулся Роман, - Ты не представляешь насколько хитро устроена наша память и сколько всего мы знаем, даже не догадываясь об этом. Так что часовые пояса - не показатель, - он оглянулся, - Я вот не знаю, это реальное путешествие в пространстве или все только в моей... Или твоей голове, - он принялся ходить вокруг, подбивая ногами песок и глядя вниз, будто потерял там что-то, - Вообще когда-то у меня была теория что мы все живём в матрице. Думал об этом? Мы все сейчас лежим в колбах и питаем собой компьютеры, а это все нам снится, и наша с тобой встреча - глюк матрицы. Хм. О! - он поднял с песка обломок ракушки, - если я порежу этим осколком палец и попробую забрать его с собой, интересно...
- Не надо, - попросил Ноа, но попытки остановить не сделал. - Ну в смысле - зачем. По логике вещей тебя не может быть здесь, ну,  физически, а меня не могло быть там, так что - зачем? Фиг с ним, пусть будет матрица, или глюки - видимо, коллективные, и, знаешь что - не пофиг ли? Если бы я выдумал себе воображаемого друга - самое то время, чтобы начать - то выбрал бы, наверное, вариант попроще. Или нет… - он оглянулся на звук голосов: с тропинки в зарослях на пляж выбралась компания девчонок, он привычно махнул им рукой и с пониманием отнесся к тому, что они, не отвечая, свернули в сторону, обходя их по широкой дуге. - Здесь отель недалеко, - объяснил он Роману. - Туристический сезон. Пойдем, не будем мешать дамам отдыхать. - Ноа кивнул в противоположную от компании сторону и первым двинулся с места.
Роман с сомнением посмотрел на парня, потом - на осколок ракушки в своей ладони. Грязной, испачканной в земле, копоти, оружейном масле и теперь ещё и песке ладони. Сжал пальцы, не раня руки, но и не выпуская осколка, кивнул и направился за Ноа.
- Расскажи про это место, - попросил он, - а я потом в гугле поищу. Ну, какие-то такие детали, которые... А погоди, - он остановился, осенённый внезапной идеей, - У тебя почта есть? Электронная, - он достал из кармана мобилку и открыл блокнот, - Я напишу тебе письмо, а ты ответишь... Или нет, лучше скайп! Если кого-то из нас глючит, то ведь плод фантазии другие люди не смогут ни увидеть, ни услышать, верно?..
- Скайп? - переспросил Ноа совершенно охреневшим голосом, чуть не споткнувшись. - У тебя там интернет есть что ли, в этом твоем… Блиндаже? Нет, у меня, кажется, есть скайп - ну то есть в теории, на практике я и пароль от него давно забыл, как-то мне обычно не до скайпа, да и связь там, где я бываю по работе, как правило херовая, если вообще есть. Так, ладно, давай сюда. - Он забрал из пальцев гостя мобильник и настучал свое рабочее мыло - оно же единственное, оно же общее с Чарли.  Потом подумал и вбил еще и адрес их с Димметом странички - там, по крайней мере, были фото. Обоих.  - Черт, а вдруг не выйдет? - он посмотрел на Романа, нахмурившись. - Ну, блин, это будет… Черт. Ладно. - Он вернул мобильник и двинулся дальше. - Ну, это Кэрнс, он в Квинсленде, тут ужасно мокро летом, а щас, зимой, самый сезон - поэтому туристов до жопы, и заказов обычно тоже, так что я открою почту и мне придется извиняться перед полусотней человек, не меньше. Я ж не потащу группу один, господи. Так что если ты таки глюк, это будет обидно, имей в виду.
- Конечно у меня есть интернет! Слышал когда-нибудь о мобильных роутерах, в своей-то деревне? - беззлобно засмеялся Чайка, - А на КСП у нас даже вай-фай есть! И стиральная машинка! - с гордостью за свою армию, похвастался он.
Здорово было просто идти следом, жадно вдыхая свежие запахи моря, тропического (тут же тропики, верно?) леса, слушая тихий шелест волн и наслаждаясь ощущением песка, в который проваливались босые ступни.
- Ромео, блядь!
Ромка перевёл ошалевший взгляд на Витамина, который тряс его за плечи.
- Витасик, - нежно улыбаясь, зашипел парень, - Руки прибери свои пока я тоби их не пооткручував...
- Та ну тебе нахуй, трьохсотый у нас, бигом давай збырайся...
- Поняв, - моментально попустился и тут же мобилизовался Рома.
...фантомное ощущение песка в берцах, и смутное и тёплое чувство - где-то далеко-далеко на берегу океана сидит белобрысый хлопец Ноа и, наверное, смотрит на закат.
Ещё через сутки он добрался таки до интернета, то нашёл и сайт, и отзывы на фейсбуке - с фотками, как полагается. Ноа Гамильтон на фотках выглядел бодрее и не таким забуханным. А ещё рядом на фотках был второй белобрысый парень - Рома сначала думал, что брат, но фамилии были разные. Вспомнилось и что Ноа говорил "не поведу же один...", "много писем накопилось"... В отзывах на сайте обнаружилось кучу соболезнований. Первые датировались маем месяцем. Нифига ж себе.

- Диар Ноа! - громко прочел Миша, глядя в ромкин планшет, - Гритингс фром Юкрейн! Ай ду нот хэв соу мач тайм ту райт ю э биг леттер, бат ай вонт ту эншор ю зет ай эм нот йор галюцинэйшен! Ты что, замуж за американца собрался? - заржал разведчик, - По-другому контракт разрывать не хотят?
- А ты что, ревнуешь? - засмеялся в ответ Чайка, - Или тоже замуж хочешь?
- Та я б не против, - развёл руками Миша, - Но что-то подсказывает мне, что жена будет не в восторге. У тебя там ошибка, в галлюцинации...
...письмо он отправил ещё через несколько часов, и, прочтя потом ответ самостоятельно, попросил у Миши помощи с переводом - хотя не нуждался в ней. Просто хотел убедиться, что его не глючит. Что это на самом деле.
Ну охуеть же, а.